Projeto Uhu!

Por Rodrigo A. Correa

O dez de novembro de 2009 foi caprichoso. Dormi de madrugada e acordei cedo, embora só fosse labutar das duas da tarde até dez e meia da noite. Recebi o convite por telefone e o endereço por e-mail.

Que bom, dia de sacudir o corpo e trabalhar. Pra chegar no trampo, uma experiência de quatro dias, era preciso localizar no mapa como chegaria lá. Instruções: caminha um pouco, pega o primeiro ônibus, desce e embarca no segundo. Tempo previsto de viagem: quase duas horas. Gelei e ao mesmo tempo comecei a suar muito. Eu tinha apenas uma hora e quarenta minutos. Será que na estreia já vou chegar atrasado. Mas a realidade, neste caso, era menos dura e longa. Fiz o trajeto de dois ônibus em cinquenta minutos e aí começou a caminhada. Caminhei, comi rapidamente um Angu qualquer, com gosto de cabo de guarda chuva enferrujado e sai do bar apressado.  O número na rua Jesuíno Feliz era 875. Pelo menos era assim que estava no e-mail. Perguntei pelo nome da empresa, andei duzentos metros pra cima, pra baixo, na outra quadra. Mas ninguém conhecia a bendita empresa. Estava quase envergonhado. O horário bateu e eu não estava lá. Bastante suado e desatinado acabei ligando pra o amigo que tinha me convidado.

- Oi, Ildo acho que errei o endereço.

- Que endereço você tem aí?

- Rua Jesuíno Feliz, 875.

- Ih, meu querido “gato Felix” a Moça da produção te passou a informação errada no e-mail. A empresa fica no número 2875.

Bom, acompanhado do sol escaldante, acima de 32 graus fui subindo aquela rua interminável.

Cheguei molhado e ressequido e foi assim feito um gato molhado que eu me apresentei.

Pedir para tomar um pouco d’água. Entornei quase dois litros: foram seis copos de 300ml.

Logo me levaram pra uma sala com ar condicionado, temperatura ambiente de 23 graus, aquilo no primeiro momento parecia uma geladeira, frio, entretanto, como sou filho do vento, o meu corpo acabou se acostumando. Tomei mais “um pouquinho” de água e um cafezinho e trabalhei a tarde e a noite. Sou o gato Felix, sou feliz!!! As pessoas foram saindo e eu prosseguia na conclusão da minha tarefa. Quando o último falou para mim que iria embora (logo depois lembrou que uma nova turma chegaria mais tarde- o que me salvou, será?).

Fiquei eu e o vigia da empresa. Eu dentro da sala e ele na entrada do casarão (mas eu não tinha sido apresentado a ele). Pensei, mesmo que ele tenha sido avisado da minha presença, ele não me conhece).

E vocês sabem que aconteceu o apagão e aonde eu estava ficou tudo no breu. Minha santa, umas batidas na porta e ela se abre. Um homem com uma vela na mão pergunta se eu sou quem eu sou. É claro. Se eu brinco sou capaz de levar um tiro, um tiro no semi- escuro!

O trabalho que eu fazia, fazia no computador, sabe quando você gela, treme e sua, três vêzes no mesmo dia, talvez ninguém saiba?

Não, eu não perdi tudo, tudo que havia escrito. Quase!

E agora como vou pra casa?

Nunca havia estado naquele lugar e naquela escuridão duvido que algum taxista chegasse lá, e se fosse eu estaria pagando pra trabalhar, que fase braba. Afinal estou a quilômetros da minha house. Detalhe: eu achava que a queda de luz era coisa daquela região. Se eu voltasse pelo mesmo caminho que cheguei iria caminhar mais de dois quilometros na escuridão. Fiquei sabendo de uma parada junto ao aeroporto.

Perguntei  ao vigia qual era o melhor caminho e enveredei quase “cego” por um caminho desconhecido.

Descobri que todos os gatos são pardos. Eu tinha olhos de gato e segui, mais a frente (novamente pingando) perguntei a dois “gatos pardos”: Como se chega na parada de ônibus?

-É fácil. Você sobe a ladeira, vai contornando o hotel, atravessa  a passarela e pronto.

- Miauuuuuu!!

E lá foi o Garfield (Interrupção da consciência.Você não é o Felix? Sou pardo). O Garfield que existe em mim vai tateando aquelas ruas. Achou que vi um gatinho! Opa, esse é gato preto! A única exceção. Miei: boa noite e segui.

Minhas patas estavam geladas, meus pelos eriçados. Gato de bota, gato molhado.

Quando cheguei debaixo da passarela, vi muitos gatos pardos, agitados, desconfiados, com medo. E o escuro continuava assombrante. Atravessei a passarela, quase camuflado, e nenhum cachorro grande me atacou.

Uma centena de gatos espera o comboio. Passaram dois ônibus, no terceiro um nome conhecido. Vou pegar este e no fim da linha agarro outro.

O motorista dobrou na primeira entrada a direita, um avião aterrisou a cinquenta metros da minha cabeça e eu… (Gelei pela centésima vez). Toda a minha vida o trajeto seguia em frente. Porque dobrou? E aquela máquina de carregar felinos foi voltando…. ai, ai, ai… E aquele outro avião saindo…

- Esse vai pra Vila Mariana? (perguntei num só miado).

Rosnando, ele disse: É. Você não viu a placa?

Menei a cabeça, escondi o rabo. Sorri amarelinho e quase feliz.

O comboio com meia dúzia de gatos pingados se afastava mais do meu destino, a cidade cada vez mais pálida, “breuzadamente” falando.

O trajeto estranho e eu olhava de ponta de olho os outros gatos. Passado uns dez minutos, o motorista se depara com a rua bloqueada. O guarda de trânsito alega que ficou perigoso passar ali por causa de um acidente, interdição de pista e escuridão.

Santa Gataria…. O motorista se perde, entra em rua sem saída e se perde… Outros gatos passageiros começam a dizer o novo caminho (esse trajeto jamais será feito novamente, pois está além do acaso). No gira-gira ele entra na transversal de uma avenida repleta de carros, carregada de caminhões. Todos os gatinhos pensam e sussuram: Cuidado ao entrar. Uma guinada. C u i d a d o.

Ufa. Me dá um leitinho….

Vinte minutos depois passamos pelo mesmo local em que eu tinha pego o ônibus. Não era miragem, mas estava mais calmo afinal agora ia dar certo.

Claro que ele seguiu aquela reta que eu conhecia e assim fez um outro trajeto. Quando ele saiu da reta, dois gatos pingados, pardos, senhorais começaram a dar pitaco. Vira à direita, segue em frente, vai, vai. Sabe um saco de gatos? Eu estava naquele saco. O Motorista (gato com carteira de telhado profissional) e o cobrador querendo virar novamente à direita. E os dois gatunos lá atrás: Vai, vai, segue em frente que você vai sair na estação Ana Rosa. Nosso comboio, de um carro só, parecia desgovernado naquele lusco e fusco. O motorista inclinou o veículo duas vezes pra dobrar,  e os dois do fundo gritaram, de novo: Vai, vai, em frente…

Desci miando em silêncio e pingolejando. Estava na Ana Rosa, pertinho do lar, do meu sofá vermelho e das almofadas de fuxico. Havia uma multidão de gatos penados, a maioria não sabia o que fazer. Não havia metrô, muito menos luz, nem leite pra tomar…

Caminhei até a parada atopetada de olhos arregalados. Consegui, feito sardinha, compartilhar um ônibus, esse bem mais iluminado do que o outro. Um gato de óculos recebia informações pelo celular e falava que a imprensa não estava dando notícias. Fiquei sabendo que todo o Estado de São Paulo estava às escuras. Lá vai o ônibus.

Trimmm. Minha gata ligou preocupada.

Eu, eu estou bem quase chegando em casa.

Então, te cuida, miau e um beijão.

Desço na Paulista agitada e penumbrosa.

Chego no prédio à luz de velas. Peço uma vela emprestada e começo a subida de vinte e dois andares. Por que eu estou tão pesado e fora de forma. Suar e suando, suarei em todas as conjugações. Lá pelo décimo terceiro sou o senhor Pingante, o cara mais suado das adjacências. Com os dedos cheios do sebo, dou uma respirada maior e sem querer a chama apaga. Agora sim estou no escuro total. Miauuuuuuuu! É tudo muito rápido.

Tento tatear e bater em alguma porta, uhmmmm. Melhor eu usar a luzinha do celular que estava no bolso da camisa.

Pinga, pinga, pingado, pingarei todas as escadas deste prédio. Lavei o corredor do último andar, lavei a entrada e o quarto do meu apartamento. Tirei a camisa e todo o entorno. Acendi a vela, novamente,  e me assustei: O Príncipe Submarino encarnou em mim. Pensei que poderia sair nadando até o banheiro e tomar uma ducha, bem fria pra continuar no clima deste inesquecível dia nove de novembro. Como bom gato sai muito feliz (Felix) daquela corrente de água.

Olhei com doçura pra o sofazinho escarlate, espreguicei e….Meaauauuuuuuuuuu!!!!!!

Por Luiz F. Fagundes

Como caçula e filho homem e mimado da casa, eu deveria ser o menino birrento e o adolescente problema da família Fagundes. No entanto, minha avó paterna resolveu assumir esse papel dentro da cadeia familiar, sendo a causadora das maiores polêmicas que ameaçam a paz deste humilde lar. Porém, foi numa de suas sagazes teorias que parei para analisar um fenômeno que assola a imprensa e até os papos de botequins, fofoqueiras e taxistas: as “não-notícias”.

A capa e o personagem logo me chamariam a atenção. Ele, o incorrompível José Dirceu garantia que não abandonaria do governo. A mais conhecida e não tão confiável revista semanal do país prometia uma entrevista esclarecedora. O maior escândalo do primeiro ano de mandato de Lula mexia com a política e a economia do Brasil. Tudo poderia estar indo por água abaixo naquele momento.

Peguei a Veja sobre a estante e, antes de me acomodar no confortável sofá azul-marinho-roxo-desbotado de minha sala, recebo o alerta de minha avó: “Olha Felipe, essa não tem nada. Essa aqui é a boa. Está repleta de coisas. Lê essa aqui”, e tremulava a Contigo como uma ianque mostrando com orgulho sua bandeira em plena Guerra da Secessão.

Diante da insistência, não tive coragem de contar para ela que estava errada. Que o que julgava interessante não passava de futilidade. A Veja sim continha os assuntos de interesse realmente comprovado. O que era importante estava ali, na outra somente o mundo das celebridades do momento, o horóscopo, a novela e, segundo a manchete, Luma e seu bombeiro. Peguei as duas revistas. Comecei uma divertida brincadeira comigo mesmo. Transportar as notícias para o “mundo de Contigo” e vice-versa.
Capa: “José Dirceu arrependido (com sua toquinha de Bariloche)”, ou, “Luma fala a Veja: Não vou sair com o Bombeiro”. Há, recorde de vendas. Vamos para as novelas. Que tal “A Cor Vermelha do Pecado”? Capítulo de segunda: Diniz conta a Dirceu que vai para o Sul. Lula encontra Dirceu e manda que ele escolha entre os dois. Diniz tenta falar com Dirceu, mas este perde a calma quando ela fala mal de Preta (opa, do PT).

Aliás, esse capítulo me lembra outra novela. Mais uma não-notícia que invadiu a pauta das TVs, jornais, internet e revistas. Zeca Pagodinho contra a Nova Experimenta. “A Cor da Cevada”. Capítulo de segunda: Pagodinho conta a Schin que vai tomar no Sul. Brahma encontra Pagodinho e manda que ele escolha entre as duas. Schin tenta falar com Pagodinho que perde a calma quando ele fala mal da Brahma. Não existe fusão que entenda.

O fenômeno não é novo. Como esquecer a macaquinha Capitu, que invadiu minutos preciosos do horário nobre em pleno Jornal Nacional. Não se lembra? A peralta primata que atravessava um rio a nado para trair seu companheiro? Pois é, é provável que você não lembre. Esse fenômeno tem vida curta. As não-notícas mais resistentes raramente passam de 15 dias. Não sei se Capitu morreu na tragédia do zoológico de São Paulo, nem se deixou herdeiros. Aliás, é bom ir ao Programa do Ratinho para fazer um teste de DNA e saber qual macaquinho é o pai: o empresário ou o bombeiro.

Porém, a brincadeira acabou na página 68. Na 69 também. E por duas páginas mais. Quatro. Quatro páginas da Veja dedicadas à miss não-notícia, Luma de Oliveira. Eu me rendia. Eu era um reles mortal que vivia num mundo tortuoso, de corrupção, ganância, politicagem, mas que às vezes surpreendia com incríveis descobertas, atletas vitoriosos, pensamentos revolucionários. Veja só, estamos numa época superinteressante, vivendo num castelo de Caras ou em um mundo de Contigo. Ora, isto é uma vergonha? E só eu não percebi… Obrigado, vó.

(Publicado em abril de 2004, quando ainda morava em São Paulo, quando ainda tinha avó, e quando a Dilma ainda era o Zé)

Por Luiz F. Fagundes

Silêncio durante o filme é algo essencial. Claro que uma determinada cena ou quando algo que seja comum entre pessoas que estejam assistindo juntos aparece pode ocasionar sinais, cutucões e olhares ‘você viu?’. Isso é muito válido. Porém, numa terça-feira à tarde, o clube dos corações solitários leva seus sócios para as poltronas. E vinte minutos de luzes acesas podem ser enigmáticos. Paranóicos.

Silêncio. Um ranger de cadeira indica que alguém ali na primeira fileira tenta se ajeitar. Nada muito brusco. Um ranger seco e rápido. Apenas um cabelo crespo e uma calvície eminente. Os que estão atrás, que nem sei quantos são, não têm nem forma. Os que estão pela frente apenas uma coleção digna de um índio fanático por escalpes. Ao meu lado um outro som quebra a catatonia coletiva.

Um suspiro. Uma senhora com três, talvez quatro ou cinco pacotes. Cinema de shopping. Janeiro é mês de liquidação. Consumir cansa. Ser consumido também. Ainda faltam quinze minutos e já cruzei a perna direita sobre a esquerda (fazendo trocas a cada 30 minutos ou ao menor sinal de formigamento). Mais duas pessoas entram. Cada uma escolhe uma fileira. “Com licença”, ouço. “Obrigado”, imagino ouvir. “‘Magina”, respondo com a certeza de que não fui ouvido. É o medo de romper a lei do silêncio. Ali são todos invisíveis e um mínimo descuido pode fazer você ser notado.

Tosse. Uma embalagem aberta. Opa! Seria uma bala? Morango? Hortelã? Uma pastilha para garganta? É possível. Você já percebeu como tem ente doente nessa época do ano? Febre, dor de garganta, coriza… Lembrei que eu ainda estava saudável. Mais uma tosse. Acho que foi a mulher das sacolas. E eu ali, tão vulnerável. Confesso que fiquei até sem ar. Acho que foi uma defesa. Defesa idiota, ao invés de resfriado eu ia morrer com uma parada respiratória.

Silêncio. Bateu uma saudade. Mas eu sabia o porquê de estar ali tão só naquele momento. Meu planetinha anda tão complicado. “Ainda não são três e vinte?”, indagou uma figura pitoresca. “Ainda não”, de pronto, mas com um ar de reprovação responde a mulher das sacolas. “Mas já é quase”, violava o silêncio outra vez com sua voz grave, mas levemente adocicada. “Sim, já é quase”, devolvia com um tom de fúria.

Desligam-se os celulares. Um atrás do outro. “Mas, afinal que horas são?”, o despudorado atrevia-se a prevaricar novamente. “Contenha-se senhor”, esbravejou (quase em silêncio) a senhora, absolutamente envergonhada por ter sido notada e ter cometido tamanha violação de conduta. Eram três e dezenove. Um minuto de silêncio. Já não sabia se esperava por um filme ou por um morto. Apagam-se as luzes. Agora ia começar. Para mim já tinha terminado. Só queria voltar para meu planetinha.

(escrito em um momento de paranóia em 2004)